Музика вічна, все інше проходить і зникає…

Ще недавно я грав на сопілці,
Виступав у ансамблі «Барвінок».
А тепер наче жайвір на гілці,
Після лету шукаю спочинок.

А були ж і концерти й вистави,
І вертепи і навіть «шабашки».
Нас люди стрічали, аплодували,
а душі співали, як пташки.

Пройшли юні роки, як мрія, як сон,
Промайнула весна молода,
Тепер жито колоситься і квітне льон,
підростає вже зміна нова.
І хто б що не думав, і що не казав,
У нас є своя голова.

А на думку частіше й частіше приходять слова:
- Музика вічна, все інше мина…

08.04.11